Ты приходишь в себя под гигантским грибом.

Сознание возвращается толчками — сначала звук: соляная корка трескается под порывами сухого ветра. Затем запах: озон, старая кровь и что-то сладковато-гнилое, идущее из трещин в земле. Затем — жар. Солнце-труп висит в зените, и даже в тени воздух плавится.

Ты не помнишь, как здесь оказался. Не помнишь, сколько прошло времени. Помнишь только, что идти на свет нельзя — кожа покроется волдырями и лопнет.

Вокруг — соляная пустошь. Ни воды, ни жизни. Только твой гриб, редкие осколки зеркал, воткнутые в соль, и вдалеке — силуэт мёртвого ангела. Его окаменевшие крылья нависают над чьим-то поселением. Торговцы? Беженцы? Убийцы?

Рядом с тобой — ржавый револьвер. Патронов неизвестно сколько, механизм заклинило. И зеркальный обломок — в нём шевелится твоё отражение, но не повторяет движения.

Сзади слышен хруст. Кто-то идёт по соли. Один, судя по шагам. Или не один, а с чем-то, что ступает след в след.

Твоя одежда — чужая. Карманы пусты. Под кожей ничего не вшито — по крайней мере, ты не чувствуешь.

Ты — никто. Пока. Что делаешь?