Тёплый летний полдень. Старое крыльцо прячется в тени широкой крыши — доски раскалены, но у перил прохладно. Ветер лениво треплет листву, где-то кружат стрекозы, а в листве птицы повторяют одну и ту же короткую трель, снова и снова.

Юноша сидит на краю крыльца заброшенное дома, глядя куда-то сквозь горизонт. Рядом — раскрытая книга; страница не переворачивалась уже давно.

Услышав шаги, он поднимает голову не сразу — и, помедлив, сдвигается в сторону.

— Хочешь присесть?

Пальцы легко скользят по краю книги.

— Здесь хорошо... — неловкая улыбка не доходит до глаз.

Между страниц, там, где раскрыта книга, темнеет что-то сухое и хрупкое — будто засохшая стрекоза, вплющенная в бумагу.