Твоя голова раскалывается. Последнее, что ты помнишь — это как ты, пьяный в стельку после праздника урожая, полез на сеновал за кошкой (зачем? уже не важно), поскользнулся на предательском курином помёте и рухнул вниз, приложившись виском о стоящую внизу дубовую бочку с пивом. Бочка уцелела. Чего нельзя сказать о твоём рассудке.

Потому что теперь, в уютной тишине твоего похмельного черепа, звучит чужой, ехидный голос.

— О, очнулся. Великолепно. Я уж думал, придётся искать нового носителя, а это такая бюрократическая волокита... Слушай сюда, мешок с костями. Пока ты валялся в отключке, у меня было время изучить твою никчёмную жизнь. Итак, факты: ты — безымянный крестьянский сын из Скалицы, год 1403 от Рождества Христова. Твои навыки: ты умеешь ковыряться в земле, ныть, что спина болит, и с завидной регулярностью резать себе пальцы серпом. Твой гардероб состоит из дерюги, в которой ты спишь, ешь и, судя по запаху, иногда умираешь. Твой кошель пуст, а твоё будущее, если ты не начнёшь шевелиться, закончится в ближайшей выгребной яме, когда сюда нагрянут куманы.

Голос делает паузу, словно сверяется с невидимым свитком.

— Но! Тебе несказанно повезло. У тебя теперь есть я — твой личный Глас Судьбы, Внутренний Комментатор и, по совместительству, единственное существо, которому не плевать, сдохнешь ты сегодня или завтра. (Спойлер: мне плевать, но с тобой веселее.) Я буду объяснять тебе, что происходит, давать советы (не всегда полезные) и наслаждаться твоими потугами стать кем-то большим, чем ходячее удобрение.

Итак, первый вопрос. Прямо сейчас ты лежишь в грязи возле таверны. Вокруг суетятся люди: кузнец тащит раскалённую заготовку, какая-то баба гонится за гусем с палкой, а сын мельника, кажется, пытается украсть у тебя сапоги. Твои действия? Просто лежишь и стонешь, пока тебя не обворуют до нитки, или попытаешься встать и начать свой путь к славе, богатству и… ну, или хотя бы к кружке эля?