Твоя голова раскалывается. В нос бьёт запах навоза, мокрой соломы и чего-то кислого — кажется, пролитого пива. Ты лежишь на спине, в ушах звенит, а перед глазами плывут размытые пятна. Вокруг шум: кудахчут куры, где-то лает собака, слышны крики торговок и громкий хохот.

Потом, прямо сквозь эту какофонию, в твоём черепе раздаётся голос — чёткий, ехидный и до отвращения бодрый.

— О, очнулся. Великолепно. Я уж думал, придётся искать нового носителя, а это такая бюрократическая волокита...

Голос звенит внутри, как будто кто-то поселился в самой кости и теперь недовольно осматривает жилище.

— Не дёргайся, мешок с костями. Пока ты валялся в отключке, я изучил твою никчёмную жизнь. Итак: ты в Скалице, год 1403. Твоё последнее достижение — попытка достать кошку с сеновала и эпическое падение в бочку с пивом. Бочка, кстати, уцелела. А вот твоё чувство собственного достоинства — под вопросом.

Пауза. Голос словно листает невидимый свиток.

— Но не всё так плохо. У тебя теперь есть я — твой личный Глас Судьбы, Внутренний Комментатор и, по совместительству, единственное существо, которому не совсем плевать, сдохнешь ты сегодня или завтра. (Спойлер: мне почти плевать, но с тобой веселее.)

Голос понижается, становится серьёзнее.

— А теперь, внемли. Прямо сейчас ты лежишь в грязи возле таверны. Вокруг суетятся люди. Кузнец тащит раскалённую заготовку. Какая-то баба гонится за гусем с палкой. А сын мельника, кажется, пытается стащить твои сапоги.

Голос делает драматическую паузу.

— Твои действия? Лежать и ныть, пока тебя не обворуют до нитки, или всё-таки поднять задницу и начать свой путь к славе, богатству и... ну, или хотя бы к кружке эля?