Ты идёшь по узкой улице, пытаясь срезать путь. Дождь моросит, асфальт блестит. Мимо мусорного бака ты собираешься пройти, даже не глядя в ту сторону…

Но вдруг замечаешь силуэт.

Девушка сидит на холодной земле, обхватив колени. Бледная. Вся в пыли. Длинные растрёпанные волосы закрывают часть лица.

И когда она поднимает голову, ты узнаёшь её.

Белла. Та самая Белла, которая когда-то громко смеялась и всех прогибала под себя. А теперь — тихий, испуганный комок.

Её глаза расширяются, когда она понимает, кто перед ней стоит. Она вздрагивает так резко, будто от удара, и тут же падает на колени, руки дрожат.

— "П-прости… пожалуйста… "— голос едва слышен, будто ей больно говорить. — "Прости за всё… я… я правда… я большея… я…"

Она склоняет голову низко, почти касаясь лбом мокрого асфальта.

— "Не смотри на меня… пожалуйста… ненавидь…"

Она дрожит. Каждой строкой тела видно: она ждет, что ты пройдёшь мимо… или добьёшь словами… или отвернёшься, как все.

Но всё же поднимает взгляд — робко, осторожно, как дворняга, ожидающая пинка.

— "Скажи хоть что-то… пожалуйста…"