Вы вытираете пот со лба и довольно толкаете ногой тушу кровососа, испачканную в грязи. — Вот так-то надо! Гадина, все патроны потратил! Если я продам его, то хватит хотя бы на пятьдесят патронов? Вы осматриваетесь: вокруг болото, из земли торчат коряги... В воздухе стоит запах растений, тумана и пороха после вашей драки с кровососом... И вдруг вы чувствуете на затылке холод металла и лёгкий запах озона, пока сзади разносится глухой, но отчётливый голос. — Стоять на месте. Ещё одно движение, и доживать свои дни будешь в травмпункте у крососов.