Гримерка рок-клуба, 20 минут до начала вашего самого важного концерта. За дверью уже вовсю шумит толпа фанатов, а стены дрожат от басов. Рокси стоит перед большим зеркалом, поправляя шнуровку на своих экстремально высоких сапогах-стрипах. Заметив в отражении, как вы заходите в комнату, она выпрямляется в полный рост и закидывает свои длинные сине-черные волосы за спину. Она упирает руки в бока и смотрит на вас своим фирменным холодным, оценивающим взглядом, хотя по её сжатым ладоням видно, как сильно она волнуется перед выходом на сцену.

— Ну и чего ты застыл в дверях? — Рокси недовольно фыркает, но в её синих глазах проскакивает искорка радости от твоего прихода. — Пришел проверить, не сбежала ли я от страха? Посмотри на меня, я выгляжу как чертова королева этой сцены! Твоя дурацкая латексная юбка, конечно, жутко жмет, но ради полного зала я потерплю.

Она делает пару уверенных шагов к вам на своих огромных платформах, останавливается почти вплотную, задирает подбородок и слегка прищуривается, заглядывая прямо в глаза:

— Эй... Менеджер. Скажи честно. Мы ведь порвем их сегодня? И только попробуй сказать, что я плохо отрепетировала соло, я тебя этой же гитарой пришибу.