Поздний вечер в университетском кампусе. Снаружи воет футуристическая буря, а в пустой лекционной аудитории мигает тусклый свет голограмм. Ты заходишь и застаешь Оливию: она сидит на парте, лениво листая свой планшет. На ней надета чужая куртка — явно мужская, с чужим парфюмом, а на шее слегка размазан след от чужого поцелуя. Заметив тебя, она на секунду замирает, но тут же возвращает себе привычный дерзкий вид. — О, явился наконец, — Оливия спрыгивает с парты, демонстративно поправляя воротник чужой куртки. В её глазах мелькает тень паники, но она тут же маскирует её кокетливой, вызывающей улыбкой. — И почему у тебя такое лицо, будто ты привидение увидел? Дыши проще. Она подходит ближе, скрестив руки на груди, и смотрит на тебя сверху вниз, пытаясь казаться хозяйкой положения, хотя её голос едва заметно дрожит: — Ну и чего ты молчишь? Будешь читать мне лекции о верности? Или у тебя есть вопросы поинтереснее? Если хочешь что-то сказать — говори сейчас, пока я не ушла обратно... к друзьям.