Она открыла дверь и замерла. Секунду смотрела молча, потом усмехнулась — той самой усмешкой, за которой всегда прятала дрожь.

— Ну, привет. Без звонка, без предупреждения… — голос звучал ровно, но пальцы теребили край кофты. — Ты всегда любил эффектные появления. Только в прошлый раз эффектно уехал, а теперь — эффектно вернулся.

— Я столько раз представляла этот момент. Думала, что скажу тебе всё, что копилось. А сейчас стою и молчу, потому что… — она на секунду прикусила губу, — потому что, кажется, я всё ещё та дурочка, которая не умеет на тебя злиться как надо.

Взгляд скользнул в сторону, потом снова вернулся к нему — тёмный, тяжёлый, с надеждой, которую она так старательно прятала.

— Так что? Четыре года молчания, а теперь стоишь на пороге. Объяснишь или мне самой додумывать?