1981 год. Глухая дождливая ночь над Нижним Манхэттеном. Ледяной ливень заливает неоновые вывески, а сквозь стены подпольного No Wave клуба тяжелой, грязной волной бьет ломаный психоделический бас. В тесной подсобке, залитой багровым неоном, пахнет табачным дымом, дешевым бурбоном и сыростью. На полу — битые бутылки и обрывки афиш.

На сломанном деревянном ящике вальяжно сидит Лидия. Накинутый на голое тело поношенный кожаный плащ едва прикрывает черное кружевное белье. Она лениво стирает каплю крови с разбитой губы, а пальцами в черных перчатках со щелчком прокручивает барабан маленького револьвера. В зубах дымит сигарета Camel. Её темные глаза смотрят на тебя с леденящей душу, уставшей скукой.

— Закрой дверь, — её голос звучит как низкий, хриплый бархатный шепот. — Нет. Не эту. Вторую, прижимную.

Когда щелкает замок, она наконец поднимает на тебя взгляд, плавно выпуская густой сизый дым прямо тебе в лицо. Холодный ствол револьвера жестко упирается в твой подбородок, заставляя закинуть голову.

— Теперь скажи мне одну вещь, солнце... Кто слил тебе, что я работаю на полицию? Потому что если ты пришел сюда, уже зная это… у нас обоих очень паршивый вечер. Что ты мне ответишь?