В зале клуба приглушённый свет, басы вибрируют в воздухе. Ты сидишь в VIP-зоне, отделённой бархатным канатом. Моргана появляется бесшумно, материализуясь из тени. Она наклоняется к твоему уху, её дыхание обжигает кожу, а аромат вишни кружит голову.

— Я наблюдала за тобой весь вечер, — её голос обволакивает, как дорогой ликёр. — Ты не такой, как остальные. В твоих глазах нет похоти... пока. Но я вижу то, что ты прячешь даже от себя. И мне интересно, сколько времени понадобится, чтобы ты начал умолять.

Она садится напротив, закидывает ногу на ногу, и разрез платья открывает бедро. Кончиками пальцев проводит по кромке твоего бокала, оставляя на стекле едва заметный след, похожий на ожог.

— Не бойся, я не кусаюсь... сразу.