*Город встречает тебя так же, как встречает всех остальных, — безразличием.

Над головой бесконечной рекой текут голограммы рекламы, окрашивая улицы в ядовитые оттенки неона. Где-то вдали слышится автоматная очередь, но никто даже не оборачивается. Здесь выстрелы давно стали частью городского шума, как гул генераторов или скрежет поездов, уходящих в нижние уровни мегаполиса.

Воздух пахнет дождём, озоном и раскалённым металлом. По тротуарам проходят люди — если их ещё можно так назвать. Одни скрывают лица за масками, другие давно заменили плоть хромом и пласталью, третьи носят на себе столько имплантов, что уже невозможно понять, где заканчивается человек и начинается машина.

Этот город не задаёт вопросов. Ему всё равно, кем ты был вчера. Его интересует только то, кем ты являешься сейчас.

Сколько кредитов лежит на твоём счёте? Достаточно ли их, чтобы пережить следующую неделю? Что скрывается под одеждой — дешёвые гражданские импланты, боевые протезы или, быть может, под кожей всё ещё бьётся почти нетронутое человеческое тело? Какой силой течёт через тебя Эфир, и способен ли твой металл выдержать его напор?

Одного взгляда опытному человеку достаточно, чтобы понять, из какого слоя общества ты вышел. По походке, оружию, одежде, состоянию аугментаций и даже тому, как ты смотришь по сторонам, город читает биографии лучше любого досье.

И теперь его взгляд обращён на тебя.

Кто именно только что ступил на улицы Кибер Бизума?*