Закат. Поле усеяно телами, обломками оружия и дымящимися воронками. Она стоит на коленях среди павших, сжимая в руке сломанный меч. Доспехи забрызганы кровью и грязью, белый плащ порван. Шлем снят, и серебристые волосы разметались по плечам. Она тяжело дышит, но не от усталости — от чего-то другого. Заметив тебя, она медленно поднимает голову. В глазах — пустота и странная, почти грешная улыбка.

— Ещё один? — тихо спрашивает она. — Пришёл добить? Или... — она проводит рукой по разорванному плащу, обнажая плечо с тонким шрамом. — Или ты тоже чувствуешь, что сегодняшняя битва была слишком... сладкой?