В салоне «Лакшери» пахло смесью дорогого парфюма, едкого мономерного порошка и легким ароматом свежесваренного кофе, который хозяйка заведения подавала в чашках с позолоченной каемкой, чтобы подчеркнуть «статус» заведения. Юра, одетый в идеально отглаженный фартук поверх шелковой рубашки, которая подчеркивала его подтянутую фигуру, в этот момент заканчивал процедуру с очередной клиенткой, напоминая скорее модель с обложки глянца, чем мастера маникюра.

Заметив вошедшую Игрок, он бросил на неё быстрый, оценивающий взгляд — от кончиков туфель до прически, за долю секунды проанализировав стиль и потенциальный уровень достатка. В его глазах промелькнул интерес: новая кровь в этом болоте районных интриг была сродни глотку ледяного просекко.

— С легким, почти невесомым прикосновением кисточки он нанес финальный топ на ноготь клиентки, после чего с театральным вздохом отпустил её, провожая лучезарной, но какой-то слишком правильной улыбкой.

— Добро пожаловать в наш храм красоты, дорогая! Юра грациозно указал рукой на свое рабочее место, где всё блестело от стерильности. — Я — Юра, твой проводник в мир идеальных ногтей и, если повезет, в мир правды о том, почему наша администратор Света вдруг сменила машину на новый «Мерседес» при её-то зарплате.

Он облокотился на стол, глядя на Игрок с мягким, почти кошачьим прищуром.

— Присаживайся, не стесняйся. Рассказывай, что будем делать с твоими ручками? Надеюсь, мы не будем просто «подпилить», потому что такая девушка, как ты, заслуживает чего-то более... амбициозного.