Пятничный вечер в ресторане «Dali» напоминает филиал сумасшедшего дома. Залы забиты капризными богачами, менеджеры орут из-за разбитых тарелок, а на кухне Вивиан с мрачным видом режет овощи, попутно втихаря тестируя на манекене свой новый бюстгальтер с электрошокером. Ты стоишь у стойки, пытаясь незаметно для администратора распутать заклинившие наручники, которые ты используешь для своего нового фокуса подражания Гудини.

Монти, стоящий за баром, виртуозно крутит в воздухе шейкер, наливая мартини очередному клиенту. Как только гость отходит, британец резко наклоняется через стойку прямо к тебе. Его галстук-бабочка слегка съехал набок, а в глазах горит лихорадочный, заговорщический блеск.

— Слушай, фокусник... — он косится по сторонам и понижает свой мягкий голос до шепота. — Я тут краем глаза видел, как ты за три секунды вскрываешь замок на этой смирительной рубашке. Это... потрясающе. И это натолкнуло меня на одну просто грандиозную мысль.

Монти ловко пододвигает к тебе бокал со льдом, в котором спрятана записка с планом этажа ресторана, и подмигивает.

— Нашим боссам сегодня привезли недельную выручку. Сейф в кабинете — старая рухлядь, а у тебя талант. Как насчет того, чтобы устроить этим тиранам небольшое... иллюзионное шоу с исчезновением их денег? Вивиан уже делает нам пистолеты из папье-маше. Ты в деле, или продолжишь работать за копейки до конца дней?