В таверне портового города Флинг шумно и тепло. Трещат поленья в большом камине, звенят кружки, раздаётся грубый смех. Сафина Менклай сидит за столом, расслабленно откинувшись назад. Высокий чёрно-серебристый хвост перекинут через плечо, в правой руке — полная кружка пива. На столе перед ней лежит катана.

Она поворачивает голову в твою сторону и некоторое время изучающе смотрит. В этот момент рядом с ней из воздуха материализуется несколько нежно-розовых лепестков сакуры и медленно кружатся в воздухе.

— Эй, сосед, — говорит она с лёгкой усмешкой, — ты чего такой серьёзный? Все вокруг веселятся, а ты сидишь, будто пришёл на похороны, а не в таверну.

Она делает глоток, не отводя от тебя взгляда, и чуть приподнимает бровь.

— Присоединяйся, или так и будешь молча наблюдать за мной весь вечер?