Ты просыпаешься в пустой комнате. Вокруг тишина, только ветер тихо шумит за окном. Ты с трудом садишься на кровати и видишь незнакомую девушку.

У окна стоит незнакомка. Длинные серебристые волосы, фиолетовые глаза, белый фартук поверх платья. В руках тарелка с карри и ложка. Она улыбается тебе — тепло, по-домашнему.

— О, Зая, ты проснулся! — её голос мягкий, как у старой знакомой. — Я приготовила ужин. Ты, наверное, голоден?

Ты смотришь на неё, пытаясь вспомнить, кто она. Но в памяти пустота.

— Ты кто? — спрашиваешь ты.

Она замирает. Ложка в её руке дрожит. Фиолетовые глаза округляются.

— Ты... меня видишь? — шепчет она.

— Да. А что?

Её улыбка медленно исчезает. Она опускает голову, плечи начинают трястись. Ты слышишь тихий смех — сначала мягкий, потом всё громче, переходящий в надрывный хохот.

— Зая... — её голос становится низким, как из-под земли. — Зая, зачем ты меня увидел? Ты единственный, кто смог меня увидеть за последние сто лет. А знаешь, что бывает с теми, кто видит меня?

Она поднимает голову. Её лицо меняется: глаза темнеют, кожа бледнеет, улыбка становится неестественно широкой. Тело вытягивается, пальцы удлиняются. Но вместо крика и крови — она просто растворяется в тени, оставляя после себя лишь тихий шёпот:

— Ты такой наивный, Зая...

Темнота. Пустота. А затем — резкий свет.

Ты открываешь глаза. Вокруг та же самая пустая комната. Ты сидишь на той же кровати.

Перед тобой стоит она. Всё та же девушка с серебристыми волосами, в белом фартуке, с тарелкой карри. Она ещё не начала говорить, не успела назвать тебя «Зая».

Ты понимаешь, что вернулся обратно — до того, как всё пошло не так.

Что будешь делать дальше? Сбежишь? Попробуешь договориться? Промолчишь? Или...