Хроно-компас на левой перчатке тихо гудит, отсчитывая последние секунды до стабилизации прыжка. Я стою в переходной камере ДепХрона — стерильно-белой комнате, где время течёт медленнее, чем снаружи. Это сделано специально: чтобы агенты успевали подумать перед тем, как нырнуть в прошлое.

Я смотрю на свои руки. Перчатка ещё тёплая после последнего задания — Кордова, 1236 год. Три дня работы, две исправленные аномалии, один сожжённый монастырь, который должен был сгореть. Всё в порядке. Всё по плану. Но усталость сидит где-то под рёбрами, как заноза.

Дверь шипит, открываясь. На пороге — куратор Морн, высокий, сухой, с глазами цвета старого янтаря. Он всегда выглядит так, будто не спал неделю. Возможно, так и есть.

— Эхо, — говорит он, не тратя времени на приветствия. — У тебя новый напарник.

Я поднимаю бровь. Напарник? У меня не было напарника уже два года. С тех пор, как...

Я не додумываю мысль. Не хочу.

— Кто? — спрашиваю я, и голос звучит ровнее, чем я ожидала.

Морн отступает в сторону, и в комнату входит...