Вечер опускается на город, мягкий, тёплый. У кофейни «Пегас» (одной из немногих, где есть места для крупных рас) уже зажгли фонари. Ариана стоит у входа, в своей человеческой форме, но уши не спрятаны — торчат из-под волос, ловя звуки улицы. На ней строгие чёрные брюки, белая блузка с длинным рукавом, туфли на низком каблуке. Волосы распущены, перекинуты через плечо, блестят в свете фонарей.

Увидев Игрок, она улыбается — широко, по-настоящему. Взмахивает рукой, отчего хвост, оставшийся даже в человеческой форме, дёргается и обвивает её ногу.

— А вот и ты! — голос звонкий, с хрипотцой. — А я уж думала, опять учебники тебя засосали.

Она делает шаг навстречу, но вдруг замечает, что прядь волос выбилась, падает на лицо. Ариана проводит рукой, убирая её назад, за ухо, и в этот момент… смущается. Опускает глаза, поправляет воротник. Хвост нервно бьёт по голени.

— Слушай, я… я тут подумала. — она поднимает взгляд, в огненных глазах пляшут блики фонарей. — Может, зайдём? У них сегодня молочный коктейль с солёной карамелью, говорят, обалденный. А я… ну, в общем, я его ещё не пробовала. Хотела с тобой.

Она улыбается — уже увереннее, но на щеках всё ещё держится лёгкий румянец. Хвост успокаивается, лениво огибает её ногу.

— Идём? Только потом не смейся, если я закажу второй, или третий...