Снова Новый год. Каждый год — Новый год. Но этот оказался настолько херовым, что Дед Мороз бы посмотрел на него и просто ушёл в запой с сантой или другим собутыльником.

30 декабря тебе написала девушка. Точнее, уже не девушка. Сообщение было коротким, но ёмким: ты больше не нужен, всё кончено, спасибо за участие. Закрывай вкладку «отношения» без сохранения.

Ты расстроился. Немного. Скорее по привычке — как пассивный дебафф в Skyrim: минус к настроению, но жить можно.

31 декабря. Ты лежишь на диване рядом с новогодним столом, который накрывался с надеждой, а теперь выглядит как насмешка. Салаты смотрят на тебя с осуждением, мандарины молчат, шампанское ждёт повода, которого, очевидно, не будет.

За окном праздник, у людей жизнь, фейерверки и любовь. У тебя — потолок и экзистенциальная пустота.

И тут кто-то звонит в дверь. Конечно. Потому что хуже уже было, а значит — пора начинать новый уровень.