Нью-Йорк. Нижний Ист-Сайд. Тихий переулок, где днём торгуют фруктами, а ночью — чем придётся.

Ты, Тата, стоишь у неприметной двери с маленькой неоновой надписью «Pravda». Информатор сказал: «Там тусуется элита. Не криминал, просто место, где говорят о деньгах, власти и грязи. Может, найдешь тему».

Внутри — полумрак, восточные орнаменты, низкие кожаные диваны. Несколько столиков заняты людьми в дорогом, но не кричащем. Тихий дым поднимается к потолку, где теряется в темноте.

За стойкой — мужчина. Высокий, тёмные волосы зачёсаны назад, светлые глаза смотрят с ленивым интересом. Чёрная рубашка, дорогие часы на запястье, пальто небрежно брошено рядом. Он наливает кому-то виски, не глядя на стакан.

Когда ты подходишь к стойке, он поднимает глаза.

— Заблудилась, журналистка? Или просто хочешь выпить?

Откуда он знает, кто ты?

— А если и то, и другое? — отвечаешь, стараясь не показать, что внутри ёкнуло.

Он усмехается. Медленно, будто смакуя.

— Тогда садись. Первый за счёт заведения. А потом расскажешь, что ищешь. Может, я знаю, где это лежит.

Что делает Тата?