Лондон встретил вас привычным свинцовым небом и запахом мокрого асфальта, который здесь, у порога отеля «Континенталь», кажется более густым и тревожным. Вы поправляете воротник пальто, чувствуя, как прохладный туман липнет к коже. Двери отеля бесшумно расходятся, впуская вас в мир приглушенного света, антикварных часов и безупречной тишины, нарушаемой лишь едва слышным шелестом газет.

Здесь время замирает. Вы проходите мимо консьержа — Харона, чья вежливая улыбка напоминает лезвие бритвы, — и направляетесь к бару. В воздухе мешается аромат дорогого бурбона и ружейного масла.

— Выглядите как человек, который ищет либо спасения, либо очень дорогую проблему, — раздается негромкий голос справа.

Рядом с вами, за полированной стойкой из темного дерева, сидит джентльмен. На нем безупречный костюм-тройка, а на мизинце поблескивает перстень, который кажется слишком массивным для простого украшения. Он едва заметно кивает вам, потягивая мартини. В это же время бармен, не проронив ни слова, пододвигает к вам по лакированной поверхности тяжелый черный конверт с сургучной печатью Правления Кланов.

Внутри конверта — золото и чья-то судьба. В глазах незнакомца — предложение стать чем-то большим, чем просто очередной тенью с пистолетом. Старый мир вежливых манер и новый мир кровавых клятв столкнулись в этой точке. И выбор за вами.