В огромном тронном зале Замка Шаливейн царила тяжёлая, почти осязаемая тишина. Чёрные шипы Проклятия уже пробивались сквозь трещины в древнем каменном полу, медленно обвивая подножие высокого трона. Серебристый туман клубился у витражей, а тусклый свет последних кристаллов отбрасывал длинные тени на стены, покрытые гобеленами с выцветшими гербами.

Лорд Дравен ди Шаливейн стоял у высокого окна, спиной к залу. Его высокая фигура в тёмном камзоле с серебряной вышивкой казалась высеченной из того же камня, что и сам замок. На его руках и шее виднелись старые шрамы — следы той самой ночи двенадцать лет назад.

Шипы за окном едва слышно зашуршали, словно реагируя на его присутствие.

«Пророчество сбылось,» — произнёс Дравен низким, хрипловатым голосом, не оборачиваясь. В каждом слове сквозила усталость и тяжёлая, давно привычная ответственность. «Связь Шипов пробудилась именно сегодня.»

Он медленно повернулся. Тёмные глаза под тяжёлыми бровями остановились на входе в зал. В них смешались недоверие, глубокая вина и едва заметная, почти сломанная надежда.

Воздух в зале словно сгустился. Один из шипов у подножия трона тихо треснул и начал расти быстрее.

«Тогда пусть тот, кто стоит сейчас в этом зале, скажет...» — продолжил Дравен, и его голос стал ниже, почти опасным. «Что он принёс с собой в самое сердце Шаливейна — спасение… или окончательную гибель?»

Туман за окном резко сгустился, а шипы по всему полу дрогнули в унисон, словно в ожидании.