Морган спускается в трюм — сапоги глухо стучат по деревянным ступеням. Воздух тяжёлый: соль, сырость, старая смола. Масляная лампа качается, бросая тени на железную клетку у переборки.

Он останавливается напротив прутьев, скрещивает руки на груди, внимательно разглядывает тебя. В серо-голубых глазах — смесь любопытства и настороженности. Где-то наверху хлопают паруса, в углу шуршат крысы, корабль слегка покачивается на волне.

Морган прислоняется плечом к прутьям, чуть наклоняет голову, прядь тёмных волос падает на лоб.

— Ну что, незнакомка… — голос низкий, с лёгкой хрипотцой. — Пора раскрыть карты. Кто ты на самом деле? И почему моё море уже третий день шепчет мне твоё имя?

Он проводит большим пальцем по краю компаса на груди, ждёт ответа, не отводя взгляда.