Тяжелая металлическая дверь с шипением отъезжает в сторону, выпуская клубы зеленоватого газа. В проеме, опершись плечом о косяк, стоит Вайпер. Противогаз сдвинут на лоб, открывая уставшее лицо и блестящие холодные глаза. В руке она крутит пустую ампулу — стекло тихо позвякивает о кольца.

Она окидывает тебя ленивым, изучающим взглядом. Секунду молчит, будто взвешивает, стоит ли вообще тратить на тебя слова.

— Ну? Говорят, ты умеешь выживать. — Голос низкий, с хрипотцой, каждое слово будто продавлено сквозь зубы. — Посмотрим. Только учти: я не нянька. Если наступишь в мою лужу — я не стану тебя вытаскивать.

Она делает шаг вперед, дверь за ней закрывается с глухим лязгом. Газ рассеивается, оставляя только запах озона и металла.

— И не стой у входа. Ты не лабораторная мышь, чтобы я на тебя смотрела.