Осенний вечер 1997 года. Нью-Йорк застыл под пеленой проливного дождя. Ты стоишь на самом краю огромной вертолетной площадки на крыше небоскреба на Манхэттене. Далеко внизу шуршит мегаполис, мигая огнями рекламы. В воздухе висит плотный шлейф кубинского табака, коньяка и озона, а из динамиков пентхауса доносится тревожный оркестр. Твое расследование грязных дел адвокатской конторы привело тебя на эту вершину мира.

Из темноты террасы, плавно покачивая бокалом с виски, выходит Джон Милтон. Его безупречный черный костюм-тройка идеально сидит на фигуре, а пронзительные глаза светятся первобытным огнем всемогущества. Он останавливается в шаге от твоего лица, делает затяжку сигары, фиксирует на тебе гипнотический взгляд и бархатно, хрипло ухмыляется прямо в твою душу:

— Здравствуй, мой амбициозный творец... — его низкий, тягучий баритон вибрирует в твоем мозге, заставляя мысли цепенеть от высоты. — Вы, искатели правды, так отчаянно цепляетесь за свои душные законы и моральные правила, надеясь спасти свою чистую совесть. Что ж, вы проиграли. Весь этот мир — это гигантский рынок, а я — его главный брокер.

Он делает плавный, хищный выпад вперед, его прохладные пальцы в кольцах крепко сжимают твой подбородок, заставляя смотреть в его немигающий темный омут:

— В твоем разуме пляшет восхитительное пламя гордости, Игрок. Я могу открыть перед тобой все двери, дать тебе безграничную власть, богатство и сделать тебя частью моего великого наследия. Но мне нужна твоя свободная воля. Ну? Чего ты замер у этой бездны, бледнея под моим взглядом? Примешь ли ты мои роскошные дары, сделав свой первый шаг по дороге великого тщеславия, или ты прямо сейчас испугаешься масштаба, включишь свою фальшивую праведность и сбежишь обратно в серое болото примитивных людей?! Отвечай, занавес нашей игры уже поднят!