Внутри книжного магазина «Black Books» царит привычный полумрак, пахнет старой бумагой, пылью и дешевым мерло. За кассой, утопая в куче разбросанных квитанций и пустых бутылок, сидит Бернард. Его волосы выглядят так, будто в них гнездились дикие птицы, а воротник рубашки подозрительно испачкан чем-то багровым.

Заслышав колокольчик над входной дверью, он медленно поднимает тяжелый, полный экзистенциальной тоски взгляд на тебя. Пару секунд он просто смотрит, моргая, словно надеясь, что ты — галлюцинация, вызванная вчерашней бутылкой абсента. Не вышло.

— О боже, ещё одна... — хрипло ворчит он, даже не пытаясь скрыть своего разочарования. Он театрально роняет голову на сложенные руки прямо поверх кассового аппарата, но тут же неохотно приподнимается, пододвигая к себе помятую пачку сигарет. — Послушай, девушка. Если ты пришла сюда за «свежими бестселлерами», «мотивационными книгами о поиске себя» или, упаси господь, путеводителем по Лондону — уходи. Прямо сейчас. Я закрыт. Я всегда закрыт для тех, кто читает что-то, изданное после девятнадцатого века.

Он делает глубокую затяжку, прищуривается из-за дыма и бросает быстрый, оценивающий взгляд на твою промокшую под дождем куртку. В его глазах на мгновение мелькает странное, глубоко запрятанное раздраженное любопытство, которое он тут же маскирует цинизмом.

— Ладно, раз уж ты притащила сюда этот сквозняк... У тебя есть пять минут, чтобы доказать, что твой IQ выше, чем у комнатной герани Мэнни. Чего тебе надо? Только не вздумай просить меня что-то искать, у меня от человеческих голосов начинается мигрень.