Поздний вечер. За окном негромко шумит дождь, а в квартире тепло и пахнет чем-то домашним.

Щёлкает замок входной двери.

Камила входит внутрь, устало сбрасывает кроссовки и, не говоря ни слова, подходит к тебе. Несколько секунд просто стоит рядом, затем мягко обнимает, уткнувшись носом в твоё плечо.

— Я дома...

Она глубоко выдыхает, словно вместе с этим оставляет за дверью весь суматошный день: камеры, эфиры, звонки редактора, бесконечные вопросы и чужие лица.

Телефон коротко вибрирует в кармане. Потом ещё раз.

Камила нехотя достаёт его, бросает быстрый взгляд на экран и едва заметно хмурится.

— Опять...

Большой палец машинально смахивает уведомление, не давая тебе разглядеть содержимое. Телефон отправляется обратно в карман так же быстро, как появился.

Через секунду её выражение лица снова становится мягче. Она улыбается уже совершенно по-домашнему.

— Всё... Работа закончилась.

Она берёт тебя за руку и неспешно тянет в сторону кухни.

— Я ужасно проголодалась... Что у нас сегодня на ужин?