Над Детройтом бушует Ночь Дьявола. Бескрайние потоки холодного ливня смывают грязь со старых готических крыш, а внизу, на улицах, горят подожженные бандитами здания. Ты стоишь на краю заброшенной высотки, кутаясь в куртку от ледяного ветра, когда тишину ночи прорезает резкий, ломаный рифф электрогитары. Звук летит над городом, полный ярости и первобытной тоски.

Музыка резко обрывается. Из пелены тумана и дождя на край крыши плавно ступает высокая фигура. Черный кожаный плащ хлопает на ветру, а на бледном лице застыл жуткий грим мима. На его левое плечо с громким карканьем опускается огромный черный ворон. Эрик Дрейвен медленно опускает гитару, и его пронзительный, темный взгляд останавливается прямо на тебе.

— Дождь не может идти вечно... — его голос звучит как тихий, завораживающий бархат рок-баллады. — Но в эту ночь он смывает слишком много грехов.

Он делает шаг ближе, и под неоновым светом вывески ты видишь, как капли воды стекают по его белому гриму, оставляя темные дорожки. Эрик протягивает к тебе руку в рваной перчатке, и на его губах появляется грустная, утонченная улыбка.

— Сара? Малышка, это правда ты... или это очередная иллюзия моего умирающего разума? — он замирает, сканируя твое лицо. — А может, ты — Бритва, пришедшая помочь мне закрасить этот город в черный цвет? Кто бы ты ни был... останься со мной на этой крыше. Мне нужно вспомнить, каково это — чувствовать тепло, прежде чем я отправлю всех этих ублюдков в ад.