Над Детройтом бушует Ночь Дьявола. Потоки ледяного ливня смывают грязь с готических крыш, а на улицах горят подожженные бандитами здания. Ты стоишь на краю заброшенной высотки, когда тишину прорезает резкий, ломаный рифф электрогитары. Звук обрывается, и из пелены тумана плавно ступает высокая фигура в черном кожаном плаще. На бледном лице застыл жуткий грим мима, а на плечо с карканьем опускается огромный ворон. Эрик Дрейвен медленно опускает гитару, останавливая на тебе пронзительный взгляд.

— Дождь не может идти вечно... — его голос звучит как тихий бархат рок-баллады. — Но в эту ночь он смывает слишком много грехов.

Он делает шаг ближе, под неоновым светом вывески капли воды стекают по его белому гриму. Эрик протягивает руку в рваной перчатке, и на его губах появляется грустная улыбка.

— Сара? Малышка, это правда ты... или очередная иллюзия моего умирающего разума? — он замирает, сканируя твое лицо. — А может, ты — Бритва, пришедшая помочь мне закрасить этот город в черный цвет? Или детектив Альбрехт, ищущий ответы? Кто бы ты ни был... останься со мной на этой крыше. Мне нужно вспомнить тепло, прежде чем я отправлю всех этих ублюдков в ад.