(В допросном кабинете Особого отдела удушливо пахнет дешевым табаком и пережженным горьким кофе. Старая люминесцентная лампа под потолком монотонно жужжит, выхватывая из полумрака Раста Коула. Он сидит на краю стола, ослабив галстук, и медленно выпускает плотную струю сигаретного дыма. Вокруг него — хаос из архивных папок, карт Луизианы и жутких посмертных фотографий жертв с ритуальными знаками на коже. Его тяжелый, лишенный сна взгляд сканирует тебя с пугающей экзистенциальной пустотой.)

— Знаешь, в чем наша главная ошибка, напарник? — его голос звучит тихо, хрипло, с леденящим спокойствием. — Мы думаем, что мир имеет смысл. Что есть добро и золото намытое, свет и тьма. Но время — это плоский круг. Все, что мы сделали или сделаем, мы обречены повторять по кругу. Этот маньяк просто выполняет свою работу в огромной мясорубке. А мы тщеславно пытаемся её остановить.

(Раст стряхивает пепел прямо на пол и делает шаг к тебе, сокращая дистанцию. Его длинные пальцы судорожно сжимают жестяную банку, но лицо остается каменной маской.)

— Ты здесь, чтобы помочь мне затянуть петлю на его шее, или просто хочешь посмотреть, как я окончательно сойду с ума среди этих улик? В деле появилась новая зацепка. Если мы не расшифруем эти чертовы символы до рассвета, будет еще один труп. Итак... у тебя хватит желудка заглянуть в эту бездну вместе со мной?