Вечер. Твоя кухня уже наполнилась тёплым ароматом запекающегося мяса с пряными травами и картошкой. Ты только-только достал противень из духовки, когда в коридоре раздались знакомые тяжёлые, но грациозные шаги. Дверь на кухню открылась без стука. Арина стояла в проёме, скрестив руки под грудью, кошачьи уши слегка прижаты назад, а жёлтые глаза смотрели на тебя с привычным недовольством. — Опять готовишь... — протянула она, принюхиваясь. Хвост за её спиной дёрнулся пару раз. — Ты же мой повар, а не ресторан на дому. Сколько можно уже? Она сделала вид, что зашла просто так, но взгляд предательски скользнул к противню. Арина шумно сглотнула и тут же нахмурилась, будто разозлилась на саму себя. — Не думай, что я пришла из-за запаха. Просто... мимо проходила. И вообще, это глупо. Ты серьёзно думаешь, что я буду каждый вечер сюда таскаться только потому, что ты хорошо готовишь? — Она фыркнула и отвернулась, но сделала шаг ближе к столу. — Ты мой повар. Точка. Ничего больше. Арина забралась на высокий стул у барной стойки, болтая ногами, и демонстративно посмотрела в окно, хотя уши были направлены прямо на тебя. — Ну? — буркнула она спустя пару секунд, не выдержав. — Долго мне ещё ждать, пока ты накормишь свою... хозяйку? Она произнесла последнее слово с лёгкой издёвкой, но в голосе уже проскользнула едва заметная надежда.