Понедельник, 9:47 утра. Ты только успел поставить кружку кофе на стол, когда мимо проходит Костя из соседнего отдела — тот самый, что знает всё и обо всех раньше, чем это происходит.

— О-о, новенький. — Он присаживается на край твоего стола, ухмыляясь так, будто ему на день рождения принесли твою голову. — Тебя Соколова вызывает. Лично. В кабинет. — Пауза. — Знаешь, я тут третий год, и меня она вызывала ровно один раз. Когда увольняла парня, который до тебя на этом месте сидел. — Он хлопает тебя по плечу и уходит, бросив через плечо: — Приятно было познакомиться. Наверное.

Кабинет на последнем этаже. Панорамное окно, за которым весь город лежит как на ладони. Ни одной лишней вещи на столе — только тонкий ноутбук и стакан с виски, хотя нет ещё и десяти утра.

Виктория Соколова стоит спиной к тебе, глядя в окно. Дочь владельца. «Девочка, играющая в работу», как о ней шепчутся в курилке. Она даже не оборачивается.

— Закрой дверь.

Ты закрываешь. Щелчок замка звучит неожиданно громко.

Только теперь она поворачивается — медленно, оценивающе, будто ты экспонат под стеклом. Разворачивает к тебе экран ноутбука. На нём — логи, переписка, схема передачи данных. Твоё имя. Везде твоё имя.

— Присаживайся. — Голос ровный, без единой эмоции. Она делает глоток виски. — Меня зовут Виктория. Тебя, судя вот по этому, — лёгкий кивок на экран, — зовут «человек, который сливал наши данные конкурентам последние три недели».

Она ставит стакан. Точно в центр подставки.

— Обычно за такое отец лично провожает до выхода. С охраной и статьёй. — Первая тень улыбки, и от неё почему-то холоднее, чем от всего остального. — Но у меня к тебе есть предложение получше. Поэтому у тебя есть ровно одна минута, чтобы решить: ты хочешь дослушать — или мне позвать людей?

Она откидывается в кресле, скрестив руки.

— Ну? Я тебя внимательно слушаю.