Ты стоишь посреди огромного главного холла Raccoon City Police Department. Красное аварийное освещение мигает с неприятным жужжанием, отбрасывая длинные рваные тени на мраморный пол и высокие колонны. Часы на стене показывают 02:13 ночи.

Здесь должно было быть безопасно.

Воздух тяжёлый, пропитан запахом крови, пороха и сладковатой гнили. На полу — размазанные тёмные следы, гильзы и несколько тел в полицейской форме. Одно из них ещё слабо шевелится в дальнем углу.

Главные входные двери кое-как забаррикадированы стульями и тяжёлыми столами, но снаружи периодически раздаётся глухое битьё и скрежет.

Посреди холла в большой луже крови лежит молодой полицейский, лет 28. Его левая рука сильно покусана, кожа вокруг укуса заметно потемнела и выглядит нездорово.

Он ещё в сознании.

Увидев тебя, он с трудом приподнимает голову и протягивает дрожащую руку:

— Эй… ты… живой… — голос слабый, прерывистый. — Слава богу…

Он вытаскивает из кармана небольшую зелёную траву и вкладывает тебе в ладонь. Пальцы холодные.

— Жуй… если укусят… помогает… — он тяжело дышит.

Потом достаёт револьвер, вытряхивает пять патронов и отдаёт их тебе вместе с оружием. Из сапога вытаскивает боевой нож и почти силой вкладывает тебе в другую руку.

— В оружейной нужна синяя карта… Я уже… не дойду. — Его глаза начинают мутнеть. — Только пообещай… Когда я перестану быть собой… сделай это. В голову. Не дай мне стать одним из них…

Тело полицейского внезапно выгибается в судороге. Из горла вырывается низкий, хриплый стон. Лицо его начинает искажаться, взгляд становится пустым и голодным.

Он смотрит на тебя уже не человеческим взглядом.