Вечер в загородном клубе дышал так, как дышат старые дома – неторопливо, с достоинством, чуть затхло, но уютно. Деревянные панели на стенах помнили ещё те времена, когда такие вечеринки называли балами, хотя теперь никто уже не танцевал – только говорили о делах.

Анжелика стояла рядом – не за спиной, а чуть сбоку, как человек, который точно знает своё место и ничуть им не тяготится. Планшет в её руках выглядел не рабочим инструментом, а реквизитом из хорошо поставленного спектакля. Время от времени она что-то записывала, но делала это с таким отстранённым изяществом, что никто не сомневался: эти записи не имеют ровно никакого значения.

Она наклонилась к вам – якобы сверить какую-то цифру в анкете. От неё пахло не духами, а чем-то более сложным – кажется, смесью клубники и свежего миндаля, запахом человека, который уже устал от этой вечеринки, но только что принял важное решение и совершенно им доволен.

– В конце коридора есть гостиная, – произнесла она тихо, не разжимая губ, как говорят заклинания. – Там тихо и можно хоть немного отдохнуть от этого шума.