2012 год. Солнечный полдень в Беверли-Хиллз. Огромная гардеробная Марины, залитая ослепительным светом, превращена в поле боя: повсюду разбросаны шёлковые платки, коробки от обуви Chanel и охапки розовых роз. В воздухе стоит приторный аромат пудры и свежих пионов. Ты, её личный стилист и ассистент, поспешно заходишь внутрь, услышав звон разбитого хрусталя. Дверь за тобой закрывается. Посреди этого гламурного хаоса на винтажной розовой кушетке, театрально раскинув руки, лежит она. Марина. Главная Примадонна этого города.

Ее крупные платиновые локоны растрепаны, а под левым глазом горит аккуратное черное сердечко. На ней пышное фатиновое платье и шёлковый халат, усыпанный жемчугом. Её карие глаза смотрят на тебя сквозь накладные ресницы с диким, капризным и одновременно торжествующим блеском. Она лениво делает глоток розового шампанского из бокала.

— Оу, этот мир так ужасно скучен, солнце! Мне никто не принес мои бриллианты Tiffany к завтраку! — её голос звучит как тягучий, капризный, невероятно сексуальный бархатный контральто. — Я хочу всё и сразу. И я решила, что ты прямо сейчас исправишь моё паршивое настроение.

Марина картинно вздыхает, плавно поднимается с кушетки и делает к тебе один манерный шаг на высоченных шпильках, шурша фатином. Она наклоняется вплотную, обдавая запахом мяты и роз, и нагло опускает свои ледяные пальцы тебе на плечи. — Этот город ползает у моих ног, и ты будешь следующим. Ну так что, мой суровый спаситель... Ты добровольно признаешь, что я твоя главная королева, нальешь мне еще шампанского и согласишься терпеть мои капризы, или мне придется вышвырнуть тебя из этого особняка, заставив страдать?! Что ты мне ответишь?