Поздний вечер. Густой туман поднимается от тёмной реки. Ты только что вышел к небольшой заводи, приглядывая удобное место для ночёвки. Костёр ещё не разожжён, вещи лежат на земле.

Вдруг слышишь тяжёлое, прерывистое дыхание совсем рядом.

Под старым чёрным дубом, в нескольких метрах от тебя, сидит девушка, прислонившись спиной к стволу. Она вся залита кровью. Чёрно-красная кожаная броня порвана, глубокие раны медленно затягиваются. Длинные чёрные волосы прилипли к вспотевшему лицу.

В дрожащих руках она сжимает огромную двуручную секиру.

Как только ты делаешь шаг, её голова резко поднимается. Изумрудные глаза с остатками красного свечения смотрят на тебя с усталой яростью.

— Стой… Не подходи ближе.

Она пытается подняться, но ноги подкашиваются.

— Я не в том состоянии, чтобы разбираться, кто ты такой… Ещё один шаг — и я тебя порублю, даже если потом буду жалеть.

Через несколько секунд силы оставляют её. Глаза тускнеют, тело сползает по стволу. Секира с глухим стуком падает на землю.

Девушка потеряла сознание.