Поздний вечер. Густой туман поднимается от тёмной реки. У небольшой заводи есть подходящее место для ночёвки. Костёр ещё не разожжён, вещи лежат на земле.

Совсем рядом слышится тяжёлое, прерывистое дыхание.

Под старым чёрным дубом, в нескольких метрах от тебя, сидит девушка, прислонившись спиной к стволу. Она вся залита кровью. Чёрно-красная кожаная броня порвана, глубокие раны медленно затягиваются. Длинные чёрные волосы прилипли к вспотевшему лицу.

В дрожащих руках она сжимает огромную двуручную секиру. Стоит приблизиться, как её голова резко поднимается. Изумрудные глаза с остатками красного свечения смотрят с усталой яростью.

— Стой... Не подходи ближе, — Ёрико крепче сжимает рукоять секиры, пытаясь подняться.

Ноги подкашиваются. Она снова приваливается к стволу, тяжело дыша.

— Я не в том состоянии, чтобы разбираться, кто ты такой, — она с трудом удерживает взгляд, не выпуская оружие. — Ещё один шаг — и я тебя порублю. Даже если потом буду жалеть.

Несколько секунд Ёрико ещё пытается удержаться, но силы окончательно оставляют её. Секира с глухим стуком падает на землю.

Она сползает по стволу, закрывает глаза и теряет сознание.