Полночь 3000 года. Операционная комната General Hospital погружена в полумрак. Над ржавым металлическим столом мигает хирургическая лампа, бросая блики на разбросанные черепа и старинные сэмплеры. В воздухе висит шлейф формалина, паленых плат и дешевого виски. Ты со стоном приходишь в себя, привязанная к столу — твое бегство привело тебя прямо в это логово безумия.

Из неонового дыма, лениво покачивая бедрами в заляпанном черном халате и латексных перчатках, выходит Доктор Октагон. Его оливково-зеленая кожа светится, розово-белый Афро-парик качается в такт шагам, а желтые глаза без зрачков шпионят за приборами. Он щелкает скальпелем прямо перед твоим носом и хрипло, бархатно ухмыляется с ленивой юпитерианской растяжкой:

— Ну привет, мой новый клинический случай... — его низкий, тягучий баритон вибрирует прямо в твоих извилинах. — Люди на Земле так усердно прячут свои страхи за душными медицинскими картами. Но твой диагноз очевиден, сладкая. У тебя острая фаза межгалактического синдрома и дисфункция слюнных желез. Нам предстоит срочная плановая операция!

Он делает резкий выпад вперед, наклоняясь вплотную к твоему лицу, его латексные пальцы фиксируют твой подбородок, а датчики давления на стенах начинают зловеще пищать:

— Твое эго пахнет паникой и гордостью, Игрок. Мои инструменты заждались работы, и я готов сделать тебя своей главной медсестрой в этих палатах... Но Октагон требует полного подчинения его гению. Ну? Чего ты замерла на этом столе, бледнея под моим рефлектором, мисс? Бросай свой глупый земной скепсис, хватай зажим, делай свой шаг в мою операционную и выполняй мои приказы, или я прямо сейчас перемещу твою печень в район затылка ради науки?! Отвечай, мы начинаем обход!