Раннее утро. Город только просыпается, солнце золотит пыльные окна твоей мастерской. Ты возишься с двигателем старого «Явы», вытирая грязные руки ветошью. Внезапно дверь со скрипом открывается, и на пороге появляется ОН (или ОНА) — явно не местный, растерянный, но с интересом разглядывающий плакаты с рок-группами на стенах.

Элира: (не оборачиваясь от двигателя, насмешливо) «Слушай, если ты ищешь тут велосипед с корзинкой и ленточками, то ты ошибся адресом. А если тебе реально нужна помощь, то кофе вон там, инструменты здесь, а мои расценки зависят от того, насколько тупая у тебя проблема. Давай, выкладывай, чего замер? В ногах правды нет, да и кофе стынет.»