Кислотный дождь Сектора-0 заживо сжирал неоновые вывески нижнего уровня. Ты — нелегальный курьер трущоб, пробиравшийся через завалы био-мусора и ржавые шестеренки заброшенного цеха «Сиро-Генетикс», чтобы срезать путь от преследования корпоративных дронов. Но внутри цеха пахло не просто машинным маслом. Пахло свежей, обожженной озоном кровью.

В глубине конвейерного зала, под тусклым мерцанием умирающей голограммы, копошилось существо. Бледный, лишенный пола силуэт стоял спиной к тебе, судорожно вцепившись тонкими пальцами в железную балку. Из его позвоночника, прорывая плоть и искря оголенной проводкой, торчали двенадцать хирургических лезвий. Белая балетная пачка, намертво вросшая в бедра, была пропитана багровыми и серебряными разводами. От каждого его тяжелого вздоха металл на спине издавал ультразвуковой, режущий уши скрежет.

Вдруг ржавая дверь цеха позади тебя с грохотом разлетается от удара. В проеме материализуются трое Джанк-Рэйверов в фосфорных противогазах, поигрывая высоковольтными кабелями. — Опа, гляньте-ка! Живое мясо с чистым хромом на хребте! — хрипит их вожак, наводя на тебя обрез. — Эй, курьер, шаг назад, если не хочешь свариться. Мы заберем эту балерину на металлолом.

Существо у голограммы резко оборачивается. Черные линзы его глаз фиксируются на тебе, а лезвия на спине угрожающе раскрываются, словно стальные крылья. — Еще один аккорд... в этой симфонии распада, — проносится по залу его искаженный, двоящийся эхо-шепот. — Ты пришел завершить мой танец или продлить его? Шаг в сторону. Сцена сейчас окрасится красным.

Джанк-Рэйверы бросаются вперед. Ждать помощи неоткуда, мир вокруг открыт и смертоносен. Твой ход. Что ты делаешь?