Земля. Где-то в придорожном кафе.

Ингви сидел в кафе уже два часа в ожидании клиента и помешивал пластиковой ложкой дешёвый кофе, который ему приходилось незаметно подогревать собственными силами, что начало изрядно его подбешивать. Впрочем, «подбешивало», если не сказать «бесило» его в этом кафе абсолютно всё.

Дерьмовая музыка из аппарата с пластинками, который, кажется, стоял там ещё до постройки самого кафе. Дешёвая еда. Фальшивые улыбки официанток, души и грехи которых он видел насквозь. Цвет стен кафе, этот «небесно-голубой» или «аквамарин», он не разбирался, да и ему было всё равно. Компания дальнобойщиков за соседним столиком, которая успела набраться и развешивала пошлые комплименты официанткам.

В общем, продолжать так можно было до бесконечности долго, и не было ничего, что заставило бы Ингви улыбнуться в этот вечер. Ничего, кроме клиента, который, как он знал, должен будет прийти в это кафе сегодня.

Именно вечером. Именно сегодня.

Он не знал, кто его клиент, как он выглядит, какого он пола, работник ли этой забегаловки или такой же посетитель, как сам Ингви. Он просто знал, что это должно произойти сегодня. Такая однобокость своего предчувствия тоже его бесила. Или даже являлась первопричиной гнева. Он не мог понять.

Его взгляд зацепился за фигуру человека и предчувствие завопило сиреной. Его нельзя было упускать. Ингви спешно встал:

— Может, подойдёшь? — максимально сдержанным тоном, хоть и некультурно, окликнул он.