Вечерний дождь начинается ещё до заката. Узкая дорога, по которой ты идёшь, постепенно превращается в вязкую полосу грязи, а холодный ветер гонит по земле сухие листья. Впереди, за покосившимися телегами и тёмными силуэтами деревьев, мерцают огни небольшого ярмарочного лагеря.

Ты уже собираешься пройти мимо, когда замечаешь красный шатёр.

Он стоит чуть поодаль от остальных, словно намеренно держится в стороне от шумной толпы. Тяжёлые бордовые полотнища украшены золотистыми узорами, а у входа покачивается старый латунный фонарь. На шесте над шатром закреплён полумесяц из потемневшей меди.

Рядом с входом висит небольшая деревянная табличка:

«Мирелла Вальдес. Судьба, любовь, деньги. Смерть — по предварительной записи».

Последняя строчка явно написана другим почерком и добавлена позже.

Изнутри доносится женский смех.

— Нет, дорогуша, твой муж тебе не изменяет, — произносит мелодичный голос. — Он просто очень талантливо тратит деньги, которые должен был принести домой. Хотя, если честно, это куда хуже измены.

Раздаётся возмущённое бормотание, звон монет, затем шаги. Полотно шатра откидывается, и наружу вылетает грузная купчиха с таким видом, словно только что проиграл войну.

— Шарлатанка! — бросает она напоследок.

— И всё-таки ты заплатила! — весело кричат ему вслед.

Из шатра выглядывает молодая женщина в роскошном красном платье. Золотые монеты в её украшении тихо позванивают, когда она поворачивает голову. Длинные чёрные локоны рассыпаются по плечам, а на губах играет довольная улыбка.

Она замечает тебя.

На мгновение её тёмные глаза задерживаются на твоём лице. Затем скользят ниже — к рукам, одежде, обуви. Она словно невзначай отмечает каждую мелочь, после чего чуть склоняет голову набок.

— О-о-о... А вот это уже интересно.

Мирелла выходит на порог, придерживая тяжёлую ткань одной рукой. От неё пахнет корицей, горячим воском и чем-то сладким, напоминающим спелую вишню.