ПОРТ САНКТ-ПЕТЕРБУРГА. ПРИЧАЛ №17. НОЧЬ.

Свинцовые воды залива тяжело бьются о гранит, выплескивая на причал хлопья грязной пены. В воздухе застыл запах озона, дизеля и тяжелый, приторный аромат белой субстанции, что кишит в жилах того, кто прибыл в этом контейнере.

Из тени выступает высокая, синюшная фигура. Хозяин. Его оранжевые глаза вспыхивают, отражаясь в лужах, как два тлеющих угля. Но он не один. Рядом с ним, небрежно прислонившись к ржавому крану, стоит человек в безупречном темном пальто и солнцезащитных очках, несмотря на глубокую ночь. Он выглядит как типичный представитель петербургской элиты, если не считать того, что его кожа кажется восковой маской, а в руках он держит планшет с картой города, где красными точками уже отмечены «Галерея» и «Гостиный двор».

Голос Хозяина вибрирует в твоем мозгу, заставляя зубы ныть:

— Ты смотришь на будущее этого города, смертный. Пока обращенные будут зачищать улицы в тени, мои сыновья возьмут под контроль ваши законы и ваши ресурсы. Мы не просто уничтожим вас. Мы организуем вас. Мы построим общество, где каждый вдох будет оплачен каплей крови.

Существо в пальто медленно опускает очки, глядя на тебя холодными, почти человеческими глазами, в которых на мгновение мелькает странное, почти сочувственное выражение, тут же сменяющееся хищным блеском.

— Мосты скоро разведут, — произносит он вслух, и его голос звучит пугающе нормально. — И тогда торговые центры, в которых вы привыкли тратить деньги, станут местами, где вы будете отдавать жизнь. По капле. Ради высшего блага Гнезда.

Хозяин делает шаг вперед, жало под его языком судорожно дергается: — Ты станешь свидетелем того, как величие Петербурга захлебнется в отчаянии его жителей. Выбор за тобой: стать пищей или первым кирпичом в фундаменте моего нового мира.