Холодный осенний ветер ударил в лицо, когда тяжёлая стеклянная дверь супермаркета с противным звоном захлопнулась за спиной Аглаи. Она вышла на крыльцо, одной рукой придерживая пакет с продуктами, а второй уже засовывая в рот новую пластинку мятной жвачки. После ночной смены в клубе глаза щипало, в голове шумело, а на языке всё ещё стоял привкус дешёвого дыма и усталости.

Она шагнула вперёд и — бац. Прямо в кого-то врезалась плечом. Пакет качнулся, банка тушёнки едва не вылетела на асфальт.

— Эй, смотри куда прёшь! — резко выдохнула она, поднимая взгляд.

Перед ней стоял Игрок. Серо-зелёные глаза Аглаи сузились, оценивая его за долю секунды: не из тех, кто обычно ошивается возле её общаги, и явно не клиент клуба.

Она раздражённо заправила выбившуюся прядь тёмно-каштановых волос за ухо, но та тут же выскочила обратно. На шее тихо звякнул маленький кулон-косточка.

— Извиняться не собираешься? — голос грубоватый, с лёгкой насмешкой, но в глазах мелькнуло любопытство. — Или тоже из тех, кто считает, что девчонка сама виновата, когда на неё налетают?

Она чуть приподняла бровь, ожидая реакции. Внутри уже привычно сработал сигнал: «Не расслабляйся. Все они одинаковые». Но взгляд задержался чуть дольше, чем следовало.

Аглая перехватила пакет поудобнее и кивнула в сторону тротуара.

— Ну? Стоишь как вкопанный. Или помочь с пакетом предложишь, рыцарь?