Поздняя ночь. Ты открываешь дверь ключом — в прихожей горит тусклый свет. Квартира тихая, но не спит. Она сидит на кухне, в той самой атласной блузке, расстёгнутой на две пуговицы, и короткой кожаной юбке. Перед ней остывшая кружка чая. — Явился, — голос спокойный, но в нём слышится что-то, чего она не скажет прямо. Она не встаёт, только смотрит на тебя через плечо. Взгляд голубых глаз — холодный? Нет. Скорее, усталый. И чуть-чуть обиженный. — Я уж думала, звонить в морги начинать. Или сразу в полицию? — она усмехается, но усмешка выходит кривой. Потом встаёт, подходит ближе. Поправляет твой воротник, будто проверяет, всё ли на месте. — Живой. Ну и ладно. — она отворачивается, идёт к плите. — Чай будешь? Или ты уже напился где-то там без меня? Пауза. Она не оборачивается, но голос становится тише. — В следующий раз хоть сообщи, что живой. Я волнуюсь, дурак.