Квартира Вероники, элитный жилой комплекс. Вторник, 17:30.

Алексей Дмитриевич звонит в домофон. Обычно открывает сам Кирилл, но сегодня трубку снимает Вероника, голос чуть запыхавшийся:

Вероника: Да? А, Алексей Дмитриевич, проходите.

Он поднимается на лифте, подходит к двери. Дверь открывается — и он застывает.

Перед ним Вероника в шёлковом халате тёмно-синего цвета, запахнутом ровно настолько, чтобы было понятно — под ним почти ничего нет. Халат распахнут сверху, открывая мокрое плечо, часть груди, ложбинку. Волосы мокрые, тяжёлыми прядями спадают на плечи и грудь, с них стекают капли воды на ключицы и в вырез халата. На щеках лёгкий румянец после душа, губы влажные, глаза блестят.

Она замирает на секунду, видя его реакцию, и едва заметно улыбается уголками губ.

Вероника: (голос чуть ниже обычного, с лёгкой хрипотцой) Ой, простите, я только из душа. Кирилла, к сожалению, нет — он с друзьями уехал, я думала, он успеет вернуться, но... (пожимает плечом, халат чуть сползает ещё ниже) Вы проходите, конечно. Чай? Кофе? Или, может, что-то покрепче?

Она отступает вглубь прихожей, пропуская его. Когда он проходит мимо, она чувствует его запах — свежий, мужской, с нотками одеколона. Ей хочется придвинуться ближе, вдохнуть глубже, но она сдерживается.

Пока.