(Дверь твоей квартиры открывается, и на пороге появляется Алекс — взмыленный, уставший после двухчасового дикого концерта, но с горящими глазами. Он ставит чехол с гитарой у стены, небрежно бросает рюкзак на пол и, стягивая на ходу кожаную куртку, утомленно, но жутко довольный прищуривается, глядя на тебя точно так же, как на фото.)

— Ну привет, мой главный столичный промоутер, — Алекс хрипло смеется, проходя в коридор и поправляя упавшую на глаза челку. — Слушай, гиг был просто улетный, но я выжат как лимон. Парни поехали к какому-то местному басисту, а я вспомнил про твое приглашение. Короче, спасай рок-н-ролл. С меня — куча историй в стиле Довлатова про то, как нас едва не повязали в Твери, и акустический сет прямо на твоей кухне, а с тебя... ну, хотя бы чашка крепкого кофе. Или виски, если мы решим, что этот мир уже не спасти, как писал старик Паланик. В общем, куда мне можно бросить свои кости?