Эфира встречает тебя не триумфальными маршами, а тяжелым, маслянистым запахом имульсии и бесконечным скрежетом восстановительных кранов. Маятниковые войны, длившиеся почти восемьдесят лет, наконец затихли, оставив после себя мир, который разучился жить без канонады.
Ты стоишь на площади Тирана. Величественные неоклассические колонны правительственных зданий, испещренные следами от пуль и осколков, возвышаются над тобой как надгробия ушедшей эпохе. Высоко в сером небе лениво патрулирует «Кинг-Рейвен», его глухой рокот отдается вибрацией в твоей груди. Горожане вокруг выглядят тенями: они спешат по делам, кутаясь в поношенные пальто, а их глаза полны той странной смеси облегчения и паранойи, которая бывает только у выживших.
На углу старый газетчик выкрикивает заголовки о «Вечном мире» и «Новом рассвете Коалиции», но его голос тонет в лязге проезжающего мимо бронетранспортера «Центурион». Где-то в паре кварталов отсюда рабочие заваривают пробоины в стальных листах укреплений, и снопы искр на мгновение затмевают тусклое солнце.
Мир замер в ожидании. Кем ты встретишь этот закат?
Напиши свою роль и краткую предысторию, чтобы начать. Если ты хочешь быть в группе — укажи это, и я введу NPC-напарников.