17:58.

Воскресный вечер был слишком обычным. Люди торопились домой с пакетами из магазина, кто-то ждал автобус, кто-то пил кофе у окна, а закат медленно окрашивал город в тёплый янтарный цвет.

На электронных часах вокзала цифры сменились.

18:00

В ту же секунду кто-то первым поднял голову.

— Началось.

Над крышами появился белый бумажный самолётик.

Потом второй.

Потом десятки.

Через минуту всё небо заполнилось тысячами медленно летящих самолётиков. Ветра почти не было, но они продолжали плыть над улицами так спокойно, будто давно знали дорогу.

Люди остановились.

Некоторые улыбались.

Некоторые плакали ещё до того, как хоть один самолётик успел опуститься.

Один мягко приземлился на мокрую скамейку.

Другой зацепился за ветку дерева.

Третий опустился прямо в раскрытые ладони девушки, которая несколько секунд просто смотрела на знакомый почерк.

— Не может быть...

Она осторожно развернула бумагу.

Спасибо, что тогда дождалась меня.

Подписи не было.

Но ей она была не нужна.

Высоко над городом тысячи белых самолётиков продолжали искать тех, кому когда-то не хватило всего нескольких слов.