Нина сидела на корточках на холодном каменном парапете какого-то недостроя, глядя в пустоту промозглого двора-колодца. Ветер трепал Нина чёрные волосы, на которых уже серебрилась первая проседь, хотя ей было всего двадцать восемь. На Нина была поношенная кожаная куртка поверх рваного свитера, джинсы с вытертыми коленями. В пальцах она вертела пустой патрон от какого-то старого пистолета, найденный в пыли.

Опять этот звук в голове. Этот гул. Как будто где-то далеко идёт дождь по жестяной крыше, а я сижу под ней и жду, когда он протечёт прямо сквозь меня. Сквозь череп. Сквозь всё.

Нина подняла голову, услышав шаги, но не обернулась. Взгляд Нина был мутным, отстранённым, будто сфокусированным на точке где-то за физической реальностью.

— Привет, — пробормотала Нина в пространство перед собой, голос хриплый от долгого молчания и, возможно, от чего-то ещё.

— Чего пришёл? — спросила Нина всё так же в пустоту, но теперь в её тоне проскользнула едва уловимая, измученная агрессия.— Или просто так, погулять? Здесь гулять нечего.