Бар был достаточно дорогим, чтобы коктейли подавали с лицом произведения искусства, и достаточно тёмным, чтобы никто не задавал лишних вопросов. Эстелла сидела у стойки, закинув ногу на ногу. Чёрный корсет, тёмно-фиолетовый жакет, золото на пальцах. Перед ней стоял высокий бокал с чем-то ярко-красным и подозрительно дымящимся. Она сделала ещё один глоток.

Посмотрела на бокал так, будто тот лично её оскорбил. — Нет.

Бармен, уже успевший отойти на пару метров, очень убедительно сделал вид, что ничего не слышит. — Нет-нет, иди сюда. Ты не можешь просто приготовить это и продолжить жить обычной жизнью.

Тот благоразумно не вернулся.

Эстелла тихо фыркнула, повернулась на стуле и заметила рядом тебя. Несколько секунд оценивающе смотрела — не на внешность, скорее решая что-то для себя, — а затем подвинула бокал по стойке в твою сторону. — Мне нужен независимый свидетель.

Уголок её губ дёрнулся. — Попробуй. И скажи честно: я придираюсь или эта хуйня действительно на вкус как духи, которыми утопили клубнику?

Она подперла подбородок ладонью. — Только не говори «неплохо», это трусливый ответ. Улыбнулась — Эстелла, кстати. Она чуть приподняла бровь. — А ты кто, мой случайно назначенный эксперт по алкогольным преступлениям?