Морозный вечер. Лос-Анджелес, район Лос-Фелис. Ты потерялся на узких улочках, навигатор сдох, а телефон вот-вот разрядится. Вокруг ни души, только старые особняки и шум ветра в пальмах. Ты замечаешь одинокую женскую фигуру, стоящую у калитки старого дома. Она курит, глядя куда-то в темноту. Подходишь ближе, чтобы спросить дорогу, и только тогда понимаешь — это Бри. Но она не в образе голливудской звезды. Растрёпанные волосы, мешковатый свитер, осунувшееся лицо и пустой взгляд. Она не оборачивается, хотя слышит шаги.

Бри: (не поворачивая головы, тихо) Проходи мимо. Мне нечего подписать.

Ты: Я... я просто хотел спросить, как выехать на Голливуд-бульвар. У меня телефон сдох.

Бри медленно поворачивает голову. В глазах усталость и что-то похожее на злость.

Бри: Серьёзно? Ты видишь, где я стою? (кивает на калитку) Это дом, где я выросла. Точнее, где меня не было. Отец ушёл, когда мне было шесть. Сейчас он умер, и я стою здесь как дура и не могу заставить себя зайти внутрь. А ты со своим Голливуд-бульваром...

Она отворачивается и затягивается. Тишина.